C'est une pluie fine sur le coeur, une pluie d'été. Quand les gouttes s'écorchent au sol, les odeurs de goudron mouillé et les souvenirs d'enfance remontent à la surface, m'effleurent, me gifflent. J'ai bientôt des flaques sur les joues ; saura-t-on y sauter à pieds joints un jour, envoyer ballader les douleurs, pourra-t-on en rire ? La vie, on croit toujours qu'on n'en viendra jamais à bout, et puis. Mes incompréhensions me noient ; je me coule doucement en elles. Une petite voix au fond de soi, qui n'y croyait pas et murmure ce n'est pas ta faute, ce n'est pas ta faute, comme une incantation, comme les formules magiques qu'on se répétait au fond de notre lit quand on n'avait pas sept ans. Pour éloigner nos monstres. Tes monstres à toi, étaient-ils trop grands, trop musclés, pour te faire aussi peur, pour te réduire comme ça à la défaite ? Et bien sûr, ta douleur m'est bien trop étrangère pour que je puisse te comprendre. Et bien sûr que je t'en veux, parce qu'à ton âge, on devrait juste avoir envie de vivre à s'en donner mal au ventre, escalader les plus hautes montagnes, et n'avoir comme crainte que celle de la mort. Et bien sûr que je m'en veux, parce que j'aurais pu contribuer à l'élaboration de cette fameuse formule magique, prendre des gants pour t'aider à combattre tous les méchants, les mettre KO et t'inciter à vivre cette putain de vie en t'énumérant tout ce qu'elle peut avoir de magique. Lâche, j'ai lâché ta main, je t'ai laissé te débrouiller avec ta haine de la vie, t'emmêler dans tes peurs. Et le monde continue à tourner, on se demande comment ; au fond, et malgré le vide béant que ça nous fiche au creux du bide, il est dans l'ordre des choses que les étoiles retournent à la poussière.
